Biográfica

De mi libro Recuerdos del mañana, Bubok.

Transeúnte.

En  transeúnte me intuyo.

He pasado cabe la faz de las cosas

sin detenerme apenas.

Apenas presté atención

o al silencio donde yace la tristeza

o al balbuceo de los niños

o a la roca en que reposa el aire marino.

Caminaba enardecido por el vigor de mis pasos

¡pobres pasos míos!

En ojos extranjeros busqué esperanzas,

donde la piel se pliega

el calor de lo humano.

Nunca temí nada, nunca deseé nada, nunca odié a nadie…

Yo, sin arrepentimiento ni rencor,

me recuerdo a mí mismo: fantasmagoría,

cauce seco,

pétalo marchito entre las hojas amarillentas del pasado.

Pero sin ser he sido,

no quiero mentir:

también amé, escuché,  sazoné la comida con risas,

me desperté en brazos de una mujer, en un  bar vacío,

vagué por los jardines de París, dormí en el metro de Londres,

vi cómo moría un hombre, vi cómo nacía un niño,

pero sin ser he sido.

De las cosas esenciales

sólo tengo recuerdos del mañana.