El Busto de Homero

Quedan 11 días para apoyar mi nueva novela El busto de Homero mediante crowdfunding. Animaos. Pinchad en el enlace.

https://www.lanzanos.com/tandaia/proyectos/el-busto-de-homero/

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EL BUSTO DE HOMERO

Voy a editar mi nueva novela, El busto de Homero, mediante crowdfundig.

https://www.lanzanos.com/tandaia/proyectos/el-busto-de-homero/

En la ajetreada, bulliciosa y estudiantil Salamanca algo sucede con un busto de Homero, un diamante escondido, unos menesterosos amigos de lo ajeno, estudiantes, profesores y otras gentes de mal vivir. El comisario Doroteo iniciará las pesquisas para desfacer el entuerto, tarea nada fácil incluso para su colmillo afilado bregado en muchas tareas hercúleas. Una novela intensa, agradable y sonriente.

La cosa es así: si os interesa, entráis al enlace, encontraréis información sobre la misma, y os apuntáis a comprar la novela. Se pide un nombre de usuario para registrarse en la plataforma (temas de protección de datos) dicho nombre no puede contener espacios, ni acentos ni eñes… una única palabra o varias pegadas con o sin números; de lo contrario dará error.Animaos. Una novela de humor para sonreírse unos buenos ratos siempre viene bien.

https://www.lanzanos.com/tandaia/proyectos/el-busto-de-homero/

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Ojo humano

Tantos años vividos

para llegar a saber,

con la sorpresa de lo inmediato,

que el ojo, más que en ver,

en llorar consiste.

He tenido que mirar mil veces, un millón de veces,

he tenido que consultar con el oculista

la profundidad de mi agudeza visual,

he tenido que estudiar filosofía (a Derrida),

y, de repente,

una lágrima me surge silente, frágil, hermosa.

Entonces, ver resulta anodino, animal,

pero llorar…

Esa lágrima tibia

en que me derramo

vuelve a mi ojo único e inmenso,

cándidamente humano.

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Crece el desierto

Crece el desierto…,

más hondo, más yermo, menos limitado.

Y junto a su presencia,

en la aridez del infinito,

bajo setenta mil metros de arena

la oscuridad toma forma y contenido.

Remite al caos,

al juego que siempre se juega,

al movimiento continuo

del eje de la tierra,

al quicio, al entre, al acaso.

El eco se desvanece en tanto espacio,

ni siquiera se escuchan los suspiros.

¿Qué espera la flor que brota

al borde de la calzada?

¿Qué alimenta su prestancia?

Camino por las ciudades vacías

repletas de nostalgia del futuro

y el gemido de mis pasos

los recoge en su pecho dudoso

la humilde esperanza.

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Cada Día

Un día y otro día y otro día
nos alcanza el tenaz futuro esquivo,
y aunque quizá no fue como esperamos,
germina del pasado que vivimos.
La azarosa esperanza floreciente
en su frágil esquife desafía
las olas de este mar que navegamos
un día y otro día y otro día.

Cuarto clasificado Premio “El llano en verso”, Asociación Sociocultural La Serena

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Manual de Filosofía Práctica

Mi nuevo libro. Filosofía para practicar

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Sobre mi sombra

Sabe mi sombra la distancia

entre la acción y el deseo

y soñar sabe:

a) el camino de la tarde: acción;

b) el eje de la tierra como un débil cristal: deseo;

c) camisa blanca de mi esperanza: sueño.

Pero es mi sombra,

que es nada,

y solo en las palabras se mece

y la luz la mata.

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Mi sombra

Yo con mi sombra

mantengo

una relación vertical

tan exacta

como el triángulo

con su hipotenusa

Altolaguirre dijo:

“ángulo recto”,

pero mi sombra se curva

con los presentimientos.

¡Qué claridad tan densa!

¡Qué matriz tan honda!

la luz ajena

que mata mi sombra.

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El verso

Presto atención al rumor del aire en mi ventana.

Es curioso…

Atento a la lectura,

sumido en mundos distantes

que tienen que ver con lo que importa,

con los deseos y las inquietudes,

con la prisa…

y me distrae el murmullo del aire

suavemente sonoro

fuera de mi ventana.

He vuelto del interior mundo

despacio, como deslumbrado,

como frente a la primera luz de la amanecida.

Dentro permanecía

la voz muda de un amigo

que me contaba cómo le parecían las cosas.

Fuera no había más que yo mismo

y el susurro leve

que diluía mi pensamiento.

Y de súbito,

aéreo y deslumbrado,

tan en calma, sosegado,

comenzaba a transformase

el leve aire susurrado

en un verso cincelado

donde mecer la nostalgia.

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Impaciencia

En la esperanza tan opaca

que en su quietud quiebra

los nombres y las heridas

por donde la bestia asoma,

y por entre los dientes de la bestia

y las grietas de la pared,

y por entre las rendijas de la puerta

y entre las palabras olvidadas,

reluce el hierro cenital

ausente

impío

de la impaciencia:

¡ven que te mate!,

¡ven con el corazón en la mano!,

¡trae un candil lleno de aceite

y bébete la luz!

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