Crece el desierto

Crece el desierto…,

más hondo, más yermo, menos limitado.

Y junto a su presencia,

en la aridez del infinito,

bajo setenta mil metros de arena

la oscuridad toma forma y contenido.

Remite al caos,

al juego que siempre se juega,

al movimiento continuo

del eje de la tierra,

al quicio, al entre, al acaso.

El eco se desvanece en tanto espacio,

ni siquiera se escuchan los suspiros.

¿Qué espera la flor que brota

al borde de la calzada?

¿Qué alimenta su prestancia?

Camino por las ciudades vacías

repletas de nostalgia del futuro

y el gemido de mis pasos

los recoge en su pecho dudoso

la humilde esperanza.

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Cada Día

Un día y otro día y otro día
nos alcanza el tenaz futuro esquivo,
y aunque quizá no fue como esperamos,
germina del pasado que vivimos.
La azarosa esperanza floreciente
en su frágil esquife desafía
las olas de este mar que navegamos
un día y otro día y otro día.

Cuarto clasificado Premio “El llano en verso”, Asociación Sociocultural La Serena

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Manual de Filosofía Práctica

Mi nuevo libro. Filosofía para practicar

https://i1.wp.com/grupoalmuzara.com/libro/9788417057619_portada.jpg

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Sobre mi sombra

Sabe mi sombra la distancia

entre la acción y el deseo

y soñar sabe:

a) el camino de la tarde: acción;

b) el eje de la tierra como un débil cristal: deseo;

c) camisa blanca de mi esperanza: sueño.

Pero es mi sombra,

que es nada,

y solo en las palabras se mece

y la luz la mata.

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Mi sombra

Yo con mi sombra

mantengo

una relación vertical

tan exacta

como el triángulo

con su hipotenusa

Altolaguirre dijo:

“ángulo recto”,

pero mi sombra se curva

con los presentimientos.

¡Qué claridad tan densa!

¡Qué matriz tan honda!

la luz ajena

que mata mi sombra.

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El verso

Presto atención al rumor del aire en mi ventana.

Es curioso…

Atento a la lectura,

sumido en mundos distantes

que tienen que ver con lo que importa,

con los deseos y las inquietudes,

con la prisa…

y me distrae el murmullo del aire

suavemente sonoro

fuera de mi ventana.

He vuelto del interior mundo

despacio, como deslumbrado,

como frente a la primera luz de la amanecida.

Dentro permanecía

la voz muda de un amigo

que me contaba cómo le parecían las cosas.

Fuera no había más que yo mismo

y el susurro leve

que diluía mi pensamiento.

Y de súbito,

aéreo y deslumbrado,

tan en calma, sosegado,

comenzaba a transformase

el leve aire susurrado

en un verso cincelado

donde mecer la nostalgia.

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Impaciencia

En la esperanza tan opaca

que en su quietud quiebra

los nombres y las heridas

por donde la bestia asoma,

y por entre los dientes de la bestia

y las grietas de la pared,

y por entre las rendijas de la puerta

y entre las palabras olvidadas,

reluce el hierro cenital

ausente

impío

de la impaciencia:

¡ven que te mate!,

¡ven con el corazón en la mano!,

¡trae un candil lleno de aceite

y bébete la luz!

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Bienvenida al 2018

Un día y otro día y otro día

nos alcanza el tenaz futuro esquivo,

y aunque quizá no fue como esperamos,

germina del pasado que vivimos.

La azarosa esperanza floreciente

en su frágil esquife desafía

las olas de este mar que navegamos

un día y otro día y otro día.

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Raíces de memoria

Las raíces del mundo

ahondan en la memoria,

Memoria arborescente,

profunda, vertical, inconclusa.

Cenital fulgor

que traza la ruta del ave,

Memoria de nube.

Memoria de piedra,

dura, circular, sombría;

sobre el espinazo del mundo

su peso inmenso.

Y en el olor del azahar y las cañas

Memoria del camino,

miradas que recuerdan

aquella vez o el llanto,

en que la ausencia y la espera,

en que el temor y el deseo,

en que los amigos,

y en lo que habría de ser.

Memoria del olvido

espectralmente intensa

que en la congoja del primer miedo

brota

llenando del espesura el pasado

para seguir viviendo,

para poder vivir.

Memoria, al fin,

hacia donde.

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Como tú

Azul en el cielo, azul, azul en el agua

azul, azul en la calma azul

y en el desasosiego.

Azul

como  tú,

azul,

en cada escondrijo

donde

la luna se encoge

y mata.

Hermoso como un ciervo

huyes por mi cuerpo.

Azul.

Y a gritos se rompen las madejas por donde,

por donde, por donde, por donde.

Aquí un rostro, y unas manos.

¡Cuánta, cuánta locura!

Él tenía miedo de navegar solo

entre el tráfico nocturno de las despedidas

porque era hermoso.

Para matar a quien quiera

la luna

se esconde

y ennegrece de coartadas y llantos

o humo azul.

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